FRUSTRACIÓN

Frustración.

                La muerte se encontraba en casa, la noche pasada había aparecido en su lista Ernesto Pudor, tendría que cosechar su alma a más tardar ese miércoles a las 18:00 y como una cita del destino allá estaba en la sala, donde sabía que estaría. Se quedó de pie justo frente a la puerta de entrada, quizá contaría con la suerte de matarlo de un infarto antes que tener que explicarle que se lo llevaría al otro mundo y así no tener que soportar de nuevo los lloriqueos de un hombre que no quiere dejar de vivir.

                Que blah, blah, blah… que no quiero morir, que lo de siempre, hasta se valían de la sucia artimaña de hablar de sus hijos, de prometer cambios y cualquier cosa que en vida ni se preocuparon por hacer.

                -¡Bah! Hipócritas- se le escapó de su huesuda boca cuando un ruido tras de ella logró asustarla.

                Dentro de sus absortos pensamientos no se había dado cuenta que en la cocina estaba la dueña de casa, una señora de cejas espesas y facciones fuertes, muy supersticiosa desde pequeña, y criada como en aquellos tiempos con unas frecuentes visitas a la iglesia.

                La muerte se escondió tras las cortinas, la observó mientras silbaba y mezclaba despacito una masa de, lo que parecía un pastel.

                -Que buena suerte tiene Ernesto, una mujer que lo cuida y que lo espera a su llegada con un buen pastel, hasta pena me dará llevármelo- habló la muerte para ella.

                En esas la mujer empezó a cantar, mientras se acercaba a la alacena de abajo sacando un frasco, que la muerte muy bien reconoció, más de uno había aparecido en su lista por la misma pócima, un veneno para ratas.

                Seguramente si la parca tuviera color en su rostro, hubiera quedado blanca de la sorpresa. Se apretó de la cortina, no se le había pasado por su cabeza que así acabaría la vida de Ernesto, y aunque aún seguía con la idea de no tener que hablar y aguantar la retahíla de sandeces que los moribundos dicen, algo en su cabeza le susurraba que debía actuar.

                La desalmada mujer sacó a los minutos el pastel del horno a medio cocer, juntó sus mano en oración y dijo:

                -señor, tu que todo lo puedes por favor que este veneno haga efecto pronto y que infrinja el máximo de dolor. O bueno… por si no un poco más no le hará daño- y se soltó a reír volviendo a colocar la torta en el horno.

                La muerte desconcertada, pensaba en lo afortunada de no haber contraído nupcias jamás, recordó que una vez en una reunión del más allá, para esas cuestiones de la celebración del año nuevo, conoció a un psicopompo y no cualquiera, era el más galante que jamás se le hubiera acercado, la tomaba de su carraquita y le decía de cariño: mi dentona; hasta que el muy don juan decidió montarle los cuernos con Libitina, la Diosa de los funerales.

                -Disque Diosa, una trepadora, una llorona muy tetona será más bien- apretando los dientes susurró la muerte.

                Que enojo le dio a la parca recordar esto, con toda la furia hubiera deseado tomar su hoz y decapitarlo, pero de nada serviría, entre inmortales eso no importa.

                En ese momento el sonido de la llave entrando en la puerta de la entrada, advirtieron la llegada del señor de la casa, una corbata bien puesta y un bigote muy peinado se asomaron en la sala.

                -Amor ya llegué, mmm…que huele tan bien.

                -Una sorpresita que te tengo- dijo la mujer endulzando la voz lo más que podía-siéntate que ya te atiendo.-

                El caballero ni bien llegó, se quitó los zapatos, se aflojó la corbata y despacio subió las escaleras, la reunión que acababa de tener lo había dejado exhausto.

                -Tomaré una ducha- gritó fuerte para que desde la cocina su mujer lo escuchara, mientras tomaba su celular y texteaba: “Amor nos vemos mañana a la misma hora, ponte las rojas que me encantan, un beso mi vida”.

                El sonido del agua corriendo empezó, mientras las señora tomaba un gran cuchillo y partía un trozo para su marido, apoyando el resto de la torta sobre la mesita de la sala.

                -Esta vez sin café, no creo que alcance a beberlo- volviendo a reír.- Ya verás quien se burla de quién gordo hijo de puta. ¡Cariño, ya está servido!-  al no encontrar respuesta y con el afán de quedar viuda, tomo el trozo y subió presurosa hacía la habitación.

                La muerte detrás de la cortina se alegraba de alguna manera que se pudiera vengar. Cualquier idea anterior de entrometerse en los acontecimientos se esfumó. No quería perderse ese arranque de despecho o de justicia creía ella, y salió a hurtadillas tras la mujer.

                -Cariñito, te hice tu pastel favorito, sal pronto no se te vaya a enfriar.

                Sus recuerdos de despecho le habían jugado una mala pasada, la muerte recordó su tiempo límite para cosechar esa alma, empezó a preocuparse pues la tarde de ese miércoles seguía corriendo, dos minutos las separaban de las 18:00, empezó a sudar, nunca había tenido una cosecha a destiempo.

                El hombre con la toalla a la cintura salió de entre una cortina de vapor, se acercó con su bigote húmedo y  la boca hecha agua, hacia su esposa; tomó el tenedor y le clavo una buena porción, en ese momento el reloj sonó, y un fuerte golpe que provenía de la sala hizo que la  ansiosa mujer no llevara a cabo su cometido.

                -¿Qué fue eso?- bajando el tenedor

                -Come, come, no hagas caso, algo debió de caerse en la cocina.

                Mientras discutían por el pastel, la muerte bajó pronto, no quería ser descubierta fisgoneando, retomó su lugar tras las cortinas y mientras se enroscaba para que no se saliera ni un pedazo de su túnica, encontró el cuerpo babeante de un niño de no más de 12 años convulsionando al lado de la torta mordisqueada.

                El dueño de casa bajó para horrorizarse con aquella imagen, la mujer tras de él, aún con el plato en la mano se desmayó al ver muerto al hijo de sus vecinos en la sala.

                -¡Dios mío!- Dijo el hombre, que aunque no era creyente como su mujer, no atinó a decir otra cosa- ¿qué hace el hijo los Pudor acá tirado en la sala?- acercó sus dedos al inerte cuello intentando recibir alguna señal de vida, salió corriendo a la entrada de su casa perdiendo la toalla en el camino.

                -¡Ayuda, ayuda! – gritó el aterrado hombre, corriendo hacia la casa de los padres del niño.

                La muerte salió de su escondite y al fin entendió, por más que hubiera querido, el destino ya estaba escrito, tomo de la mano el espectro de Ernesto, o como lo llamaban sus padres Ernestico, y lo arrastró con ella hacía el más allá, refunfuñando todo el camino frustrada y esperando que pronto tuviera que volver a esa casa a tener el final que ella deseaba.

                                                                                                                                             Vlado.