Cuando no hay que decir

Siempre se puede escribir

Fuente de ideas

Cuando se excava profundo las palabras brotan.

Tan fuerte y abrasador como el fuego

La pasión tan viva como si se hablara con llamas.

Todo cuenta algo

Inclusive el silencio habla.

Sin limites

Tanto como se quiera ser.

miércoles, 23 de octubre de 2013

CELOS


Celos

                Tomó como cada tarde después de llegar del  trabajo su computador para empezar a navegar en esa construcción intangible, coloco sus dedos sobre las teclas y oprimió con fuerza, nunca ha sido un hombre de mano blanda, escribió despacio su correo electrónico  para no equivocarse, detestaba tener que repetir y  así mismo de seguido su contraseña.
                Una ventana se asomó en la pantalla y una serie de chismes escritos e imágenes de un mundo del tamaño de un monitor apareció,  le advirtió con certeza una cantidad de información que desechó por derecha, bueno, casi toda la información.
                Un comentario afable, que decía: Nos vemos mañana J, acabó por completo con su tranquilidad. El mensaje no era el aniquilador, era lo que él leía dentro de el. Leer entre líneas llega  en algunos casos a dejar tanto margen a la especulación que puede convertirse en un arma de doble filo.
                Como punzantes agujas se clavaron en su cerebro miles de preguntas que de a poco lo descolocaron y transformaron, aunque lo realmente  preocupante fueron sus propias respuestas.
- ¿Por qué se verían mañana? ¿Acaso se habían visto antes?, se han estado viendo y yo como un completo imbécil desarmándome a cada mensaje  delante de ella.-  Respiró hondo e intentando recuperar las riendas de la cordura se repitió a sí mismo:- Y si no es lo que pienso, si solo soy víctima de mi paranoia.-
                Así intentando recobrar la calma, dejó por segundos a un lado la nefasta probabilidad de estar perdiendo su amor, o quizá su capricho, por un donjuán de la red. Se retiró a la cocina a prepararse unas hamburguesas, alistó el sartén y colocó sobre este lo que pensaba comer. Recordó entonces  la última expresión: J
-          ¿Por qué le sonreía de esa manera? Se preguntó , mientras  en su cabeza se desdibujaba el emoticón y la veía a ella, sonriéndole con aquellos labios rosa, esos labios que él había visto en tantas fotos, pero que aún no había probado, y que ahora le sonreían coquetamente a otro.
                El sonido de la comida lista para servir lo hizo concentrarse ahora en su estómago, tomó la carne la atravesó con un tenedor y la sirvió en su plato, se acercó a la mesa, se armó de un cuchillo y comenzó  a desgarrar la carne con furia, no comió un solo bocado, solo la destrozó. Se quedó mirándola por un instante y dijo:
-¿Y si salen juntos? ¿Por qué no me lo dijo? ¿Por qué dejó que me ilusionara?, por un momento bajó la mirada al plato y en vez de encontrar los trozos de lo que fueron un par de hamburguesas, veía su corazón destrozado desangrándose sobre su plato, mientras ella le sonreía a  su cita de mañana.
                Tomó de nuevo su computador y repitió la acción. Buscó el comentario y  encontró debajo de J otro emoticónJ. Ahora por duplicado lo atormentaba ese intercambio de sonrisas.
                Se asqueó de sí mismo, se sentía traicionado de alguna manera, apelaba a su razón y no encontraba una explicación de sentirse así, enojado y  frustrado.
                No podía creer que una  cyber relación lo pusiera así. Ya hace más de un año que tenían el estatus de amigos en esa misma red social, sabía cosas muy personales de ella y recordó que hasta más de 50 amigos en común tenían. -¿No era eso suficiente para haber despertado en ella el deseo de vernos tan solo una vez? -se preguntó.
                Varias veces ella le había posteado en su muro J pero sentía él que, esa sonrisa que dirigía  a su cita de mañana, era diferente. Añoró por un momento el tiempo en  que el cortejo era más osado,  sencillamente la hubiera conocido en la parada de micro o haciendo una fila para el banco, le habría sonreído, se hubiera armado de valor y la hubiera invitado a salir.
                Ahora de nada le servía saber tantas cosas de ella si sus J iban dirigidos a alguien más.
-¡Invento de mierda!- Exclamó con ira hacia la tecnología, hacia esa red invisible que lo atrapó a él y seguramente a todos los que hacen parte de ella. Reflexionó en lo complicado que era ahora delimitar lo que sería infidelidad.
-y si tuvieran un encuentro sexual por cámara ¿sería tan cornudo como si me engañara con el lechero?
                En vez de responderse,  todo pareció aclararse y notó lo atrapado que estaba por esa tupida red social, que se alimentaba de la necesidad natural de relacionarse, que disfrazada de invitación obligaba a crear una vida más válida que la real.
                Soltó una risa estruendosa, se rio de sí mismo, viviendo un calvario por algo tan imaginario como lo que sucedía, una relación que a fin de cuentas no existía. No existía el don juan, no existía ella, ni si quiera existía él.  Y así como la mosca que consigue huir de la telaraña y logra tener su segunda oportunidad, cerró abruptamente su computador prometiéndose regresar a la vida donde las sonrisas significan más que un ambiguo emoticón.


                                                                                                                                     Vlado




miércoles, 16 de octubre de 2013

FRUSTRACIÓN


Frustración.


                La muerte se encontraba en casa, la noche pasada había aparecido en su lista Ernesto Pudor, tendría que cosechar su alma a más tardar ese miércoles a las 18:00 y como una cita del destino allá estaba en la sala, donde sabía que estaría. Se quedó de pie justo frente a la puerta de entrada, quizá contaría con la suerte de matarlo de un infarto antes que tener que explicarle que se lo llevaría al otro mundo y así no tener que soportar de nuevo los lloriqueos de un hombre que no quiere dejar de vivir.
                Que blah, blah, blah… que no quiero morir, que lo de siempre, hasta se valían de la sucia artimaña de hablar de sus hijos, de prometer cambios y cualquier cosa que en vida ni se preocuparon por hacer.
                -¡Bah! Hipócritas- se le escapó de su huesuda boca cuando un ruido tras de ella logró asustarla.
                Dentro de sus absortos pensamientos no se había dado cuenta que en la cocina estaba la dueña de casa, una señora de cejas espesas y facciones fuertes, muy supersticiosa desde pequeña, y criada como en aquellos tiempos con unas frecuentes visitas a la iglesia.
                La muerte se escondió tras las cortinas, la observó mientras silbaba y mezclaba despacito una masa de, lo que parecía un pastel.
                -Que buena suerte tiene Ernesto, una mujer que lo cuida y que lo espera a su llegada con un buen pastel, hasta pena me dará llevármelo- habló la muerte para ella.
                En esas la mujer empezó a cantar, mientras se acercaba a la alacena de abajo sacando un frasco, que la muerte muy bien reconoció, más de uno había aparecido en su lista por la misma pócima, un veneno para ratas.
                Seguramente si la parca tuviera color en su rostro, hubiera quedado blanca de la sorpresa. Se apretó de la cortina, no se le había pasado por su cabeza que así acabaría la vida de Ernesto, y aunque aún seguía con la idea de no tener que hablar y aguantar la retahíla de sandeces que los moribundos dicen, algo en su cabeza le susurraba que debía actuar.
                La desalmada mujer sacó a los minutos el pastel del horno a medio cocer, juntó sus mano en oración y dijo:
                -señor, tu que todo lo puedes por favor que este veneno haga efecto pronto y que infrinja el máximo de dolor. O bueno… por si no un poco más no le hará daño- y se soltó a reír volviendo a colocar la torta en el horno.
                La muerte desconcertada, pensaba en lo afortunada de no haber contraído nupcias jamás, recordó que una vez en una reunión del más allá, para esas cuestiones de la celebración del año nuevo, conoció a un psicopompo y no cualquiera, era el más galante que jamás se le hubiera acercado, la tomaba de su carraquita y le decía de cariño: mi dentona; hasta que el muy don juan decidió montarle los cuernos con Libitina, la Diosa de los funerales.
                -Disque Diosa, una trepadora, una llorona muy tetona será más bien- apretando los dientes susurró la muerte.
                Que enojo le dio a la parca recordar esto, con toda la furia hubiera deseado tomar su hoz y decapitarlo, pero de nada serviría, entre inmortales eso no importa.
                En ese momento el sonido de la llave entrando en la puerta de la entrada, advirtieron la llegada del señor de la casa, una corbata bien puesta y un bigote muy peinado se asomaron en la sala.
                -Amor ya llegué, mmm…que huele tan bien.
                -Una sorpresita que te tengo- dijo la mujer endulzando la voz lo más que podía-siéntate que ya te atiendo.-
                El caballero ni bien llegó, se quitó los zapatos, se aflojó la corbata y despacio subió las escaleras, la reunión que acababa de tener lo había dejado exhausto.
                -Tomaré una ducha- gritó fuerte para que desde la cocina su mujer lo escuchara, mientras tomaba su celular y texteaba: “Amor nos vemos mañana a la misma hora, ponte las rojas que me encantan, un beso mi vida”.
                El sonido del agua corriendo empezó, mientras las señora tomaba un gran cuchillo y partía un trozo para su marido, apoyando el resto de la torta sobre la mesita de la sala.
                -Esta vez sin café, no creo que alcance a beberlo- volviendo a reír.- Ya verás quien se burla de quién gordo hijo de puta. ¡Cariño, ya está servido!-  al no encontrar respuesta y con el afán de quedar viuda, tomo el trozo y subió presurosa hacía la habitación.
                La muerte detrás de la cortina se alegraba de alguna manera que se pudiera vengar. Cualquier idea anterior de entrometerse en los acontecimientos se esfumó. No quería perderse ese arranque de despecho o de justicia creía ella, y salió a hurtadillas tras la mujer.
                -Cariñito, te hice tu pastel favorito, sal pronto no se te vaya a enfriar.
                Sus recuerdos de despecho le habían jugado una mala pasada, la muerte recordó su tiempo límite para cosechar esa alma, empezó a preocuparse pues la tarde de ese miércoles seguía corriendo, dos minutos las separaban de las 18:00, empezó a sudar, nunca había tenido una cosecha a destiempo.
                El hombre con la toalla a la cintura salió de entre una cortina de vapor, se acercó con su bigote húmedo y  la boca hecha agua, hacia su esposa; tomó el tenedor y le clavo una buena porción, en ese momento el reloj sonó, y un fuerte golpe que provenía de la sala hizo que la  ansiosa mujer no llevara a cabo su cometido.
                -¿Qué fue eso?- bajando el tenedor
                -Come, come, no hagas caso, algo debió de caerse en la cocina.
                Mientras discutían por el pastel, la muerte bajó pronto, no quería ser descubierta fisgoneando, retomó su lugar tras las cortinas y mientras se enroscaba para que no se saliera ni un pedazo de su túnica, encontró el cuerpo babeante de un niño de no más de 12 años convulsionando al lado de la torta mordisqueada.
                El dueño de casa bajó para horrorizarse con aquella imagen, la mujer tras de él, aún con el plato en la mano se desmayó al ver muerto al hijo de sus vecinos en la sala.
                -¡Dios mío!- Dijo el hombre, que aunque no era creyente como su mujer, no atinó a decir otra cosa- ¿qué hace el hijo los Pudor acá tirado en la sala?- acercó sus dedos al inerte cuello intentando recibir alguna señal de vida, salió corriendo a la entrada de su casa perdiendo la toalla en el camino.
                -¡Ayuda, ayuda! – gritó el aterrado hombre, corriendo hacia la casa de los padres del niño.
                La muerte salió de su escondite y al fin entendió, por más que hubiera querido, el destino ya estaba escrito, tomo de la mano el espectro de Ernesto, o como lo llamaban sus padres Ernestico, y lo arrastró con ella hacía el más allá, refunfuñando todo el camino frustrada y esperando que pronto tuviera que volver a esa casa a tener el final que ella deseaba.



                                                                                                                                             Vlado.



sábado, 7 de septiembre de 2013

SUEÑOS LÚCIDOS


Mirábamos concentrados el cielo, buscábamos algo que re significara la noche,  un poder sobrenatural  con el cual el sueño que fuere se hiciese realidad. Nos dividimos la noche y la escudriñamos con los ojos pensando en algo tan mítico y fantástico como una estrella fugaz.
Nos sorprendimos al encontrarnos de repente mirando al mismo punto, donde no una, sino dos estrellas fugaces pasaron juntas, quizá iban a millares de kilómetros entre sí, pero desde ese pequeño lugar en la tierra veíamos que iban casi pegadas. Nos concentramos cada quien en su deseo, y aunque no se dijera a viva voz se daba por entendido que era: seguir juntos.
Llevábamos más de 5 años de profunda amistad, todo el universo lo convertíamos para nosotros, bromas, peleas, juegos, fiestas y hasta nuestra primera borrachera, recuerdos que ahora son como fotografías de días lejanos.
Las estrellas fugaces guardan un secreto que descubrimos con pesar, después de ver a ese par surcando el cielo de Mayo, algo murió, el ímpetu y las ansias de cumplir el sueño se esfumaron con el sueño en sí.
Ver una estrella ha significado por el pasar de los tiempos, suerte y una cantidad de supersticiones que invocan la realización de los ideales, lo que no sabíamos es que ver dos, a diferencia  de lo  que se pensaba, producía lo contrario. Las fuerza de atracción que una estrella tuvo con el sueño fue contrarrestada por la fuerza de atracción de la que iba a su lado, dividió cualquier intento de lo que soñamos que sería, desvaneciendo en el espacio inclusive lo que fue.
Nos miramos y de a poco cada recuerdo se fue borrando, tal vez no instantáneamente pero si con el transcurrir de las demás noches, porque cuando dormirnos dejamos nuestros sueños libres, libres para escapar o para ser atraídos, como en nuestro caso,  por la fuerza de dos estrellas.
Un día nos encontramos en la parada de bus, yo iba para casa, tuvimos las fuerza de acercarnos y hasta acompañarnos a esperar, pero nada más pasó, la distancia  se había hecho más grande con el tiempo; eso  me recordó de nuevo al par de estrellas, desde cierto punto tan cerca y sobre la realidad a años luz de distancia. Nos alejamos a la velocidad del micro, diciendo adiós sin pesar en el corazón. Mientras pensaba que haría de  comer al llegar a casa.
               


                                                                                                                                             Vlado

viernes, 6 de septiembre de 2013

LA MIERDA


La mierda


Entendida como las heces fecales, como los residuos sólidos del organismo después de la digestión. Las explicaciones al respecto hablan sobre la composición de los desechos coloquialmente llamados mierda. Y algo me llama la atención.
Después de sentarme en el sanitario detenidamente a comprender el proceso, no veo  en que parte  algunas personas entran en la descripción.
Habría pues que reformular y redefinir, mierda no podría ser únicamente el resultado de una digestión .A menos que puedan haber sido absorbidos por una sociedad indolente, masticados hasta descomponer cada partícula en algo sin forma, para después deshacerse en los ácidos  que destrozaron lo que alguna vez fue decencia (supongo) y  que luego de un largo camino por el colon dio como resultado a un par de seres de mierda. Así metafóricamente hablando se podría realizar una clasificación taxonómica  certera de lo que representan: Mojones caminantes.
El desecho de la humanidad disfrazado de ella o quizá la inhumanidad en sí, podría también ser parte del concepto en este caso; el problema aquí es la inexistencia de  retretes más grandes, en los que quepan perfectamente aquella especie o  new wave, si es el caso, para como toda clase de mierda, desaparecer  dentro de las cañerías halando la cadena.


                                                                                                                             Vlado








MENTES DEMENTES


MENTES DEMENTES




Mentes dementes, mentes sin mente.Me figuro todo, ¿pero qué se yo de significar? Escribo sin sentido o no siento lo que escribo, ¿qué hacer? Que salga lo que salga…

Maraña de ideas, batalla de sensaciones, no las reconoce mi cuerpo mucho menos mi cerebro. Ideas descabelladas puestas en un contexto sin forma, correlatividad y cohesión, ¿de dónde? De la razón- pero si soy demente- tengo más que el derecho, el deber de escribir como me plazca, sobre lo que me antoje; divagar profundamente sin tener sur, pues tampoco norte.

Necesito ver pero tengo ojos, no basta taparlos, habrá que extirpar; agudizar más sentidos para sin distracción darle forma a la nada que contiene el todo.Si no tuviera imagen solo imaginación, asumiría como cierto todo lo que mi cordura habla, ¿qué forma tendría una vaca? Sería una linda vaca de cuatro aristas, un cuadrado mugiendo; como tal vez un cielo color  tryfuzhe, !caramba¡ Sí que me gusta ese color, mi vaca sería del mismo, sería una vaca celestial. Un animal con mucho que decir al que solo entienden los de su misma especie, como al demente solo entienden los dementes.